tag:blogger.com,1999:blog-39525032011-04-21T15:51:41.639-07:00Flammes lunaires"La seule différence entre moi et un fou, c'est que moi je ne suis pas fou"S.DaliGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comBlogger1461100tag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1133219683167613612005-11-28T15:13:00.000-08:002005-11-28T15:14:43.180-08:00Le charme des solitudes Hier soir et celui-ci, vous m’avez ramené au doux instant que rien ne brise, que rien ne vient altérer : celui d’une solitude où le monde semble renaître de douceurs étranges. Dans l’isolement le pas reprend son rythme, le regard retrouve ce qui lui faisait défaut, et le cœur même se reprend à aimer. Il y avait si longtemps que le fleuve ne m’avait pas paru si pur, Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1119470373354593312005-06-22T12:54:00.000-07:002005-06-22T13:00:01.793-07:00Je suis l’homme parfaitCe Qu’il Fallait Dire.(Surtout ne jamais y croire, mais essayer qu’un jour cela soit vrai…)Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1118193672902863482005-06-07T18:19:00.000-07:002005-06-07T18:21:12.906-07:00Promesse nocturneDans la lumière d’une aurore qui ne viendra jamais, alors que la nuit se déroule dans toute sa langueur lancinante, nous voudrions trouver la porte qui nous ferait pleurer. Mais il est des instants si longs que le ciel s’éclate à la limite d’une berge que nous ne franchirons pas ; tandis que le jour s’impatiente d’une lueur mourant d’avance.Aussi est-il une promesse que nous Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1118061794726288872005-06-06T05:42:00.000-07:002005-06-06T05:46:30.470-07:00"Et s'il n'en reste..."Quand l’alcool se dissout par le lent réveil du travail, du geste à faire, la soirée n’est plus, aux souvenirs, qu’une bouillie informe et infecte ; sous le ciel monotone et lourd où remontent des lambeaux déchirés portés par le parfum tenace d’un rhum rance.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1117732059663691942005-06-02T10:06:00.000-07:002005-06-02T10:07:39.670-07:00Traduction véritableC’était lors de son sixième ou septième voyage au village qu’il vit le vieux peintre. Oliver prenait toujours la même route : il gravissait le chemin des roses qu’une femme, le soir où son amant mourut pour une autre, avait fait naître de sa virginité fendue, puis il tournait, d’un doigt léger qu’un parfum de sucre assaillait, vers le bas de la colline bleue, où des anges Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1116837354202494972005-05-23T01:29:00.000-07:002005-05-23T01:35:54.236-07:00Le départC’est le reflet d’un homme s’élargissant dans une vitre arrière.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1116353258315467122005-05-17T11:07:00.000-07:002005-05-17T11:07:38.320-07:00Désaccords« Tu est un torturé » me disent-elles. « Un écorché vif » disent-ils parfois.« Un chien fou », « un romantique » « un bélier ascendant cancer », « un eunuque des sentiments », « un homme de nacre », « un bourrin », « un casse couille », « un tendre », « un dragueur », « une brute de fonderie », « un artiste » « une face d’albâtre » ; « un salaud » même parfois…Toi tu souriais juste Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1115495402654851932005-05-07T12:49:00.000-07:002005-05-07T12:50:02.683-07:00SouvenirJ’ai reconnu encore le soir d’ivresse où le monde, d’un coup, bascule à n’en plus finir, si tant est qu’un horizon peut se découvrir sous nos yeux médusés.Et s’assit à mon côté une jeune femme qui n’avait pour tout charme qu’un string.Aux langueurs de ses geste je reconnu à nouveau les termes des plus secrètes envies.Et montèrent sur ses seins deux nains aux mains obscènes, dont les cous Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1115038513459680762005-05-02T05:53:00.000-07:002005-05-02T05:55:13.460-07:00Citations éparsesLes passions nous font voir les choses beaucoup meilleures qu’elles ne le sont en réalité.(R.Descartes)On vit qu’une fois… la deuxième on meurt.(Un pilier de bar)La merde dans laquelle nous sommes depuis vingt ans n’est pas à la hauteur du diplomate que je suis.(Un vieux mégalomane de Hyers)Si Hitler avait gagné la guerre, lui au moins, il aurait pas lâché les colonies. (Ma Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1113313332322160022005-04-12T06:39:00.000-07:002005-04-12T06:42:12.323-07:00Anniversaire Torsion du ventre quand se découpe la silhouette attendue, dans une ombre au bord d’une porte. Paroles maladroites, ambiguës, inquiètes, la main sur un verre qu’il ne faut pas boire trop vite. Frôlements des peaux palpitant sur le bois d’une table, au rythme de ces paroles hésitantes, attentives, oubliées aussi vite que les yeux se croisent et se cherchent. Vent frais qui Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1109863764894036382005-03-03T07:26:00.000-08:002005-03-03T07:29:24.896-08:00La leçon d'une bougieFaire que sa vie sans cesse se dresse, cherche à se dépasser elle-même, en illuminant tout autour, dans le maigre temps offert.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1109327529651477622005-02-25T02:28:00.000-08:002005-02-25T02:34:15.386-08:00Sans raisonUne main, un geste. Dans la nuit trop claire de la ville l'ivresse tenace imprégnait son sourire.Rien n'était beau ni même à faire. Rien de vraiment tentant.Il aurait fallu fuir plutôt, partir à toute vitesse, partir à s'en éclater les jambes et les poumons.Il aurait fallu éviter le café amer du matin absurde.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1107186036706279482005-01-31T07:32:00.000-08:002005-01-31T07:40:36.706-08:00 Confessions mêlées
Un soir, comme tant d'autres ces temps-çi.
Des ivresses saintes et belles berçaient les personnes qui m'accompagnaient, au rythme même du fleuve. La joie et les rires, en immenses éclats de voix, nous entouraient. Tout était bien, j'étais heureux ; - ou bien était-ce juste que quelquechose était en suspens...
Et quelquechose fit irruption. C'était un sourire qui semblait Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1106245412178901642005-01-20T10:22:00.000-08:002005-01-20T10:23:32.176-08:00Réification, quand tu nous tiens
Hier c’est déroulé une horreur.
J’ai considéré des personnes non comme des individus mais comme des pôles, comme des concepts. Ils n’étaient plus qu’objets à saisir en main. Ma gueule de bois de ce matin n’en fut que plus douloureuse.
Bien fait pour moi.
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1104036611354905732004-12-25T20:38:00.000-08:002004-12-25T20:50:11.353-08:00Long, très long silence ici.
Aucune raison vraiment valable, si ce n'est une suractivité, une mauvaise suractivité, qui me vida de toute envie d'écrire, et plus encore de réparer ma connexion internet...
Pourtant, hier, mon grand-père m'offrit un livre, celui de ses mémoires. Je me dois de citer le dernier paragraphe.
"Je ne retournerai plus dans ces immensités brûlantes et glacées à la fois, etGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1082804839782471152004-04-24T04:07:00.000-07:002004-04-24T04:11:23.420-07:00 Tout homme, au fond de lui-même, sent bien que, sur tout les éléments que sa réflexion embrasse, lui résiste toujours un fait, simple donc brutal, le célèbre « je-ne-sais-quoi ».
C’est dans la tentative de briser cette paroi de verre et d’acier que s’élancent, tour à tour et en même temps, le scientifique, le philosophe, le religieux, l’amoureux et le poète.
Hommes pathétiques de Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1080574536149481012004-03-29T07:35:00.000-08:002004-04-05T06:48:54.153-07:00La Consolatrice
Elle est retrouvée ! Elle est retrouvée ! La grande, la belle, la simple consolatrice. Que d’un regard son étendue soit baisée, et le cœur est pur, lavé…
C’est la rémission, c’est la douceur, c’est la caresse… et la patine des attentes dissolues…
Longues phrases modulées murmure-t-elle sous mes mains, légers soupirs, humides comme des baisers, échangeons nous…
Il nGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1080120853290914312004-03-24T01:34:00.000-08:002004-03-24T01:37:35.466-08:00Magie
D’un regard perdu ne reste, nuitamment, qu’un long baiser, brûlant, solitaire.
Une attente se dresse sans cesse, si la nuit s’efface, pour faire prolongement.
C’est la rupture du geste courant, en tant que répétition, par un instant de grâce, douce aussi, que le renouveau guette.
Pour refaire lumière en les souvenirs, qui accompagne le sommeil venant après aube, le recul, Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1075934528270139442004-02-04T14:42:00.000-08:002004-02-04T14:44:26.233-08:00 Approches
La Poésie se fait sur le mot qui n’existe pas.
La Poésie est expression partielle et, parce qu’elle le sait, partiale. Recomposition sans doute, triple quatre fois ou plus, mais échec sans cesse en bout de course. Elle est quête de l’absence, peut-être même de l’absente. Toujours elle est ce gouffre qui se creuse, celui de l’impossible de rendre tout.
La Poésie, en terme Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1070198655658379332003-11-30T05:24:00.000-08:002003-11-30T05:25:06.403-08:00Sagesse
Il nous faut sans cesse faire s’éclater les aubes. Après le premier mouvement du matin tout devrait être à reconstruire ; à reprendre patiemment.
Chaque jour se doit d’être cet effort, cette lenteur, d’un recommencement. Car on ne reprend pas ce que la nuit à césurer : le sommeil est une mort que le soleil – Jésus retardataire impératif – s’il dissipe n’efface pas.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1069015730100670942003-11-16T12:48:00.000-08:002003-11-20T03:39:27.763-08:00Jouons un peu
Le grand critique d’art doté d’un extraordinaire sens poétique, Mr Christophe Paillard, éminent enseignant de philosophie à l’université Jean Moulin Lyon III, énonça un jour que la poésie était « un jeu des mots ».
Afin de démontrer toute la splendeur de son génie sans bornes, voici des exemples par la correspondance poétique de deux des plus grands talents du dix-neuvièmeGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1068157306593439892003-11-06T14:21:00.000-08:002003-11-06T14:22:05.390-08:00Post-coïtum. Animal triste ?
Il est des matins lents, au soleil trempé des pâleurs hivernales.
La nuit s’est déroulée ; la fureur et les corps crevés. Il reste encore, sur les lèvres, un peu de parfum et de douceur, un peu de givre, un peu de fièvre. Et si les mains tremblent à la mémoire c’est que rien n’est oublié, ou même stérile.
Les yeux, de souplesse retrouvée, contemplent Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1067384109191719452003-10-28T15:35:00.000-08:002003-10-28T15:38:59.013-08:00Petit Portrait Chinois
Si j’étais une couleur
Le rouge cendré.
Si j’étais un être mythologique
Orphée. (Avais-je vraiment le choix…)
Si j’étais un homme célèbre
Tous, sauf Hugo. Hélas !
Si j’étais une œuvre d’art
Un tableau de M.C Escher.
Si j’étais une arme
La plume voyons, c’est la plus forte. (Si, si, demandez à Chénier)
Si j’étais une guerre
Celle de Troie…puisqu’elle n’aura pas Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1065788284974722642003-10-10T05:18:00.000-07:002003-10-10T05:18:04.886-07:00"Le nouvel amour !"
Aimeras-tu encore quand le soir sera tari ? Ton doigt, et ton pas, garderont-ils leur souplesse ? Si ta voix se perd, qu’adviendra-t-il de toi ?
La nuit s’éteint et les immeubles, tranquilles de travaux lents, baillent au ciel. J’entends la rumeur de la ville qui frappe à la porte ; et tes paupières s’ouvrent.
Je suis là, au coin de la fenêtre, les yeux perdus et Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1061742951098614062003-08-24T09:35:00.000-07:002003-08-24T09:35:51.083-07:00 Je veux du bonheur.
Je veux du soleil et des amis, un verre frais à la main.
Je veux des rires et de la détente, du repos et de l’oubli.
Je veux qu’on frappe à ma porte ou que le téléphone sonne.
Je veux qu’on m’aime et qu’on me demande.
Je veux qu’on m’attrape par le cou pour m’emmener là où je n’ose aller.
Je veux une femme, belle sous mes yeux, pour mes nuits et mes Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1061675490347078202003-08-23T14:51:00.000-07:002003-08-23T14:51:30.356-07:00Pensée
Pascal écrit quelque part que l’homme n’est jamais dans son présent, mais que son esprit est toujours happé vers le futur. Il en tire ainsi la conclusion que l’homme ne pourra jamais connaître le bonheur, puisque si jamais, par hasard,il se trouvait là, l’esprit humain serait tout entier préoccupé soit de le conserver, soit de l’approfondir, mais jamais d’en jouir.
Sans contredireGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1061333277423607192003-08-19T15:47:00.000-07:002003-08-19T15:47:57.416-07:00Récit de voyages
Océan éditorial. Mer sentimentale.
Laborieusement.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1060019264965985782003-08-04T10:47:00.000-07:002003-08-04T10:47:44.946-07:00L’équilibre d’être
Je meurs ici de n’être dans la mort
que le malheur de celui que je suis
mourant ailleurs de n’être que le corps
de celui-là que je suis dans l’esprit.
Mais n’est en mal et ne mue en malheur
que celui-là qui est absent en lui,
qui est ici ce qu’il n’est pas ailleurs,
qui est ailleurs ce dont il meurt ici.
Je m’en irai d’où je suis en malheur
pour être ailleurs ce qu’il faut Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1059497438177335792003-07-29T09:50:00.000-07:002003-07-29T09:50:38.016-07:00Intermittences
Les jours irascibles sont passés, repassés, et ne sont plus qu’intermittences dans un long jour qui se déplie. A présent la colère est passée.
En cet instant, la lumière danse sur les pavés mouillés, le café fume dans sa tasse blanche ; et ces rythmes paraissent s’harmoniser une fugace seconde.
Car la seconde d’après la montée de courroux est de retour, balayant tout, Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1059183156557108942003-07-25T18:32:00.000-07:002003-07-25T18:32:36.526-07:00Nostalgie
Elle était de ces femmes qu’un regard suffit à découvrir, qu’une parole suffit à aimer.
Elle était de ces femmes qui éclipsaient le monde entier de la clarté de ses gestes.
Elle était de ces femmes que l’obscurité faisait danser de beauté, délicate et sublime.
Elle était de ces femmes dont le sommeil était plus doux que mes rêves, que la plus grande de mes espérances.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1058808118678163182003-07-21T10:21:00.000-07:002003-07-21T10:21:58.623-07:00Die Irae
Le ciel courroucé et nerveux s’étire. Sa placidité, sa mesure, l’on lassé. Il tourne et retourne son manteau gris, affûte et prépare ses lames de lumières blanches. – Quand bien même se cachent-elles dans les plis et replis de la vêture, l’œil et l’oreille ne sont point si naïfs.
Les arbres se balayent de révérences sous le clairon du vent annonciateur ; la chaleur elle-même s’Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1058721594827595342003-07-20T10:19:00.000-07:002003-07-20T10:19:54.773-07:00La valse incessante des "peut-être" tourne en boucle, s'arrête et repart, recommence puis s'égare.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1058630151416632342003-07-19T08:55:00.000-07:002003-07-19T08:57:21.350-07:00Suites et ressemblances
Ne pas bouger. Ne pas bouger. Tenir les silences et les absences.
Tout au plus quelques mots roulant, deçi-delà, sur des feuilles, des écrans et des lèvres.
Ne pas bouger. Ne pas bouger. Laisser se regrouper les jours et leurs présences.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057959580337722772003-07-11T14:39:00.000-07:002003-07-11T14:41:04.976-07:00Ce soir on m'a dit que le ciel était beau. A peine ais-je répondu que j'avais vécu mieux.
A présent il me faut être honnête : Le ciel est superbe ce soir.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057874620930153822003-07-10T15:03:00.000-07:002003-07-11T03:09:44.493-07:00Sentiment calme
Il y a peu, j’ai acheté un CD que je n’avais pas écouté depuis très, très longtemps. Un CD lié à un double passé, passé doublement mort, doublement passé. Son écoute aurait pu diffuser en moi une mélancolie pleureuse. A peine un sourire amusé sur ce que je fus s’esquissa. Pas de regrets, pas de remords, pas de douleurs. Juste une tendresse vaguement nostalgique.
"Il ne faut Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057592005044014492003-07-07T08:33:00.000-07:002003-07-07T08:33:24.946-07:00 L’appel de la saignée
Parfois s’impose enfin l’évidence : notre vie est à reprendre en main, à changer.
A trop taire les choses nous ne les réglons pas, nous nous contentons de les laisser pourrir, de laisser le poison s’immerger au cœur de nos veines, irradier la moindre de nos cellules. Alors survient la remontée de bile, la colère envahissante, le désir insoutenable de métamorphose.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057249621803144172003-07-03T09:27:00.000-07:002003-07-03T09:27:01.793-07:00La mort rôde
Des effluves tenaces d’urine traînent, embaument la pièce d’une acidité écoeurante. La saleté qui dévore cette chambre révolte aussi, le cœur se paralyse, presque autant que le corps du vieillard.
Il est assis, incapable de se lever sans que sa vessie ne se vide, sans inonder son pantalon et son fauteuil. Alors il tourne la tête, lève les mains, remue les lèvres ; c’est toutGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057155820606699492003-07-02T07:23:00.000-07:002003-07-02T07:23:40.533-07:00"En route mauvaise troupe !"
Où donc est l’encrier parfait ? Où se trouve la phrase absolue que je cherche ?
Je relis ce que j’ai déjà écrit. Et je pleure et je rage.
Bien longue et bien exténuante est la route que j’entreprends !
Je sais qu’il me faudra ravaler souvent l’écume de mes lèvres, pour avancer, pour écrire encore, pour frôler du bout des doigts la page de mon désir.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057069448074502142003-07-01T07:24:00.000-07:002003-07-01T07:24:08.010-07:00Aux frontières de la conversion
Loin de moi l’habitude de parler, ici ou ailleurs, de musique ; la raison en est simple : j’y suis, malheureusement, relativement hermétique. Pour autant, je ne peux pas passer sous silence le concert de chants soufis auquel, dimanche soir, j’eus la chance d’assister.
"Ce n’est pas qu’un spectacle, c’est surtout une invitation à la méditation." Cette phrase, Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1057002556138985862003-06-30T12:49:00.000-07:002003-06-30T12:49:15.963-07:00Le chant de l’existence
A l’échelle de la perte illimitée, nous retrouvons le triomphe de l’être – auquel il ne manqua jamais que de s’accorder au mouvement qui le veut périssable. L’être s’invite lui-même à la terrible danse, dont la syncope est le rythme danseur, et que nous devons prendre comme elle est, sachant seulement l’horreur à laquelle elle s’accorde. Si le cœur nous manque, il n’Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1056723553878299792003-06-27T07:19:00.000-07:002003-06-27T07:19:13.843-07:00Pourquoi écrire ?
Pourquoi écrire ? Pourquoi écrire sans cesse ? Parce que l’on veut se faire comprendre ? Non, par ce qu’on ne sait pas se faire comprendre.
On écrit parce que les mots, et parfois aussi les silences, nous sont volés, nous sont dérobés, sont transfigurés par autrui. Autant que les actes les paroles sont interprétées, sont orientées, nous sont saisis et balancées déformées.
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-1056641378364124382003-06-26T08:29:00.000-07:002003-06-26T08:29:38.333-07:00"Instant lucide" 4
L’apocalypse est passée par le jardin.
Torse nu, offert à la nuit enfin fraîche dans ces jours d’été étouffants, je contemple ce désordre.
Nombreuses sont les feuilles arrachées aux arbres, encore vertes, qui se mêlent au gazon brûlé par le froid des grêlons. Sur la terrasse et sur la table certaines d’entre elles trônent aussi, blasons surannés aux couleurs affadies. Sur Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-959593252003-06-23T14:31:00.000-07:002003-06-23T14:32:06.000-07:00Interdiction
Il y a ce couteau dans ma gorge, oublié par la création.
Ou alors, de deux choses l'une : la naissance est une guillotine. La vie dangereuse est là, au milieu des miracles.
Bouchez-vous les oreilles, hommes des villes, cratères, îles flottantes, pierres en fleurs grises et noires, couleurs de la réalité ! je chausse les bottes de sept lieu et c'est la mort, ou la résurrection.
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-959226182003-06-22T12:56:00.000-07:002003-06-22T12:56:17.600-07:00Ne plus rien attendre
La tempête se calme avec de l’huile, avec des larmes, avec des noyés pâles et disloqués, avec des tôles déchirées, avec des quilles renversées, et puis surtout avec la fatigue des grands coups donnés au hasard dans le vide et l’obscurité.
Après l’impitoyable combat dans la hurlante nuit, la tempête s’est étendue sur la mer apaisée qu’illumine l’aube naissante.
Et la Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-958933712003-06-21T08:10:00.000-07:002003-06-21T08:10:48.250-07:00 Cette poix étrange… cette poix nauséeuse qui paralysie, qui enchaîne. Le corps se porte à peine, la paix et le courage ne se cherchent même plus.
Le sombre désespoir semble s’étendre à l’infini, semble envahir tout vide et toute matière.
Même plus de force pour un coup de fil, pour un appel à l’aide. Même plus l’orgueil. Le silence seul gorgé de larmes et de sang. Plus de sourire au Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-958707362003-06-20T11:19:00.000-07:002003-06-20T11:21:15.000-07:00 Que faire quand l’énergie fuit, quand la flamme se fait liquide et s’écoule ?
Il est pour tous des instants de faiblesse, de tristesse indicible, de solitude écrasante. Il est des vides creusés qui se relèvent, des lumières qui s’éteignent au fond de soi, et l’obscurité plongeant dans les cœurs. Il est des appels inaudibles qui ne nous réveillent pas.
Et la force manque pour reprendre Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-957686132003-06-17T15:02:00.000-07:002003-06-17T15:02:18.450-07:00"Sous le soleil"… Encore !
Qu’elle et longue la route du retour, la longue route ! Celle des armées battues, la route du soir, qui ne mène à rien, dans la poussière vaine !… Il faut aller, cependant, il faut marcher, tant que bat ce pauvre cœur – pour rien, pour user la vie – parce qu’il n’y a pas de repos tant que dure le jour, tant que l’astre cruel nous regarde, de son œil unique, Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-957120332003-06-16T04:03:00.000-07:002003-06-18T05:51:54.000-07:00"Le célibat"
Ne plus jamais se laisser surprendre/ ne plus jamais se laisser embringuer/ par des visages tellement tendres/ des visages qui vous font oublier/ tout ce qu’on a un jour pu apprendre/ tout ce qu’on a déjà essayé/ durant de longues nuits passées dans des chambres/ à se vautrer sur des poupées./ Mais le matin est toujours la pour surprendre/ tous ces visages démaquillés/ qui se Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-956845682003-06-15T07:04:00.000-07:002003-06-15T07:08:19.000-07:00Feuilles de route
En route. Tout paysage défilant, aux couleurs silencieuses des rails et de leurs atours, de leurs parures changeantes. Des départs sans déchirures, sans hésitations. Les perles de sueurs comme purification, le soleil se levant dans la fraîcheur biaisée d’un couloir.
En route. On tient aussi le pas au détours des roulis, des ébauches possibles de destins. Tout Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-956108022003-06-12T17:51:00.000-07:002003-06-12T17:51:04.990-07:00"Instant lucide" 3
Le soir s’éternise en silence, en solitude.
Je berce un peu mon cœur aux suppliques que le vent charrie, que le vent draine dans sa fraîcheur. Je recompte au ciel les étoiles disparues, les mensonges et les souvenirs qui pourrissent encore en moi ; comme autant de cigarettes éteintes et fumantes.
Je murmure ce message à la lune oublieuse : il n’est pas de ténèbre Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-955888122003-06-12T06:34:00.000-07:002003-06-12T06:34:31.780-07:00L’écrivain est sourd et aveugle
L’irrésistible prolifération de la graphomanie parmi les hommes politiques, les chauffeurs de taxi, les parturientes, les amantes, les assassins, les voleurs, les prostituées, les préfets, les médecins et les malades me démontre que tout homme, sans exception, porte en lui sa virtualité d’écrivain en sorte que toute l’espèce humaine pourrait à bon droit Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-955546952003-06-11T09:37:00.000-07:002003-06-11T09:37:48.270-07:00Clown triste
J'ai reçu cela : Je viens de lire "et merde à la mesure!" et j'ai lu cette expression qui m'a fait rire : "la vie: sans faiblesse et sans lâcheté" ce qui a imposé à mon esprit "la vie: sans femme et sans homme"!!!
Quel domage qu'elle ai raison ! Et quel bonheur de rire de ce qui devrait nous désespérer ! Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-955203872003-06-10T13:29:00.000-07:002003-06-10T13:29:39.336-07:00Et merde à la mesure !
Sous ce titre un peu "bas de gamme", se cache ce qui pourrait presque être une devise.
S’il n’y avait pas les excès, les maladresses, les lourdeurs et les envahissements qu’on inflige aux autres – et parfois à soi-même… S’il n’y avait pas les douleurs qui en naissent, les murs violents qu’on se prend, les chairs et les esprits éclatés et brisés… S’il n’y avait pas Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-954654682003-06-09T07:39:00.000-07:002003-06-09T07:39:23.710-07:00Voici un très vieux poème de votre humble serviteur. Il exprime encore trop bien le drame qu’il vit maintenant sous la chaleur étouffante de feuilles stériles.
Torture
De l’écriture
Le rêve
N’est donc pas né
Torture
De la pensée
Le rêve
A la vie dure
Perdant
De l’écriture
L’espoir
Le rêve est noir.Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-954365682003-06-08T14:12:00.000-07:002003-06-08T14:12:52.513-07:00Les lambeaux de vie
Combien nos chairs sont étrangères ! Combien les instants passent sans fluidité, sans cohérence ! Combien nos sangs s’écartèlent sans cesse !
C’est un vertige immense que de voir cela ; c’est une chute sans fin que de vivre cela.
Et pourtant nos vies se font écho, à l’intérieur et à l’extérieur ; en cacophonie ou en harmonie parfois, sans clarté souvent.
Et l’Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-952936142003-06-04T11:06:00.000-07:002003-06-04T14:15:42.000-07:00Voyager au bout de sa nuit
Il est des jours creusés de solitude où tout se met à danser, à s’accroître de vitesses et de cercles. Toutes les plaies se rouvrent, se fondent en une seule, et se déploient sans raison ni sens.
Les fantômes éparpillés ne sont plus rien, leurs contours se sont effacés. Il n’y a plus qu’un vaste tourbillon, d’une amertume immense et sans parfum.
Pourtant Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-951628282003-06-01T13:30:00.000-07:002003-06-02T04:47:46.000-07:00"Anges frais débarqués à Marseille hier matin"
La lumière inondait sans mesure, le soleil couvrait le ciel, la terre et la mer – la route s’effaçait lentement dans les cœurs, sous cette patine.
Boissons fraîches au repos, à préparer les yeux.
Rochers et eaux salées, les rires et les cris joyeux, l’horizon subtil où se mêlaient le feu et la mer : l’apaisement souple et profond Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-950047322003-05-28T13:44:00.000-07:002003-05-28T13:50:56.000-07:00"Instant lucide" 2
La chaleur se dissout ou coule parmi la nuit.
La cigarette qui perce n’a de couleurs que fugitives : l’œil s’éclipse et se noie à sa fumée.
La main se perd sur l’herbe autant que sur la peau.
Le désir mélancolique a sa douceur sans mesure, sans rivale – et l’ombre fraîche est calice satiné. Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-948344752003-05-24T11:24:00.000-07:002003-05-24T12:45:50.000-07:00Abécédaire. En style webloggien moyen ?
Amis : Beaucoup de mes amis sont fatigués en ce moment. Peut-être de moi (je reste parano) ; mais ils me paraissent vraiment fatigués. Quelque chose comme vidés même. Période de remise en question sans doute. C’est sain sans doute aussi. Puissent-ils se retrouver bientôt !
Femmes : Pas grand-chose à en dire : je repousse certaines qui ne m’intéressent pas Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-947555502003-05-22T14:32:00.000-07:002003-05-22T14:32:43.950-07:00L’hésitation de la confession
Ce soir je pense à toi.
Je me sens, maintenant que mon souffle n’est plus à ta portée, le courage de te dire ce que je n’ose t’énoncer.
Quelle pitié ! La seule parole que je puisse vraiment soutenir, c’est celle que j’écris.
Mais peut-être que sous tes yeux, surmontant toute complexité, je pourrais t’avouer un jour ce qui bouillonne en moi : ma tendresse, ma Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-946874072003-05-21T07:44:00.000-07:002003-05-21T07:44:11.360-07:00 La vague de sang de l’écriture
L’écriture chez moi fonctionne comme un appel.
Elle est pulsion incontrôlable de dire. Elle est cyclone, raz-de-marée, ou… Non. Plus que tout l’écriture, pour moi, est volcan.
Elle est jaillissement de l’être, bond de la pensée et du corps, dépassement de soi, et plus violente encore que tout cela. Elle ravage et elle brûle la main qui la soutient, Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-945820112003-05-19T07:34:00.000-07:002003-05-20T15:07:57.000-07:00Sous le soleil de Satan
O vous, qui ne connûtes jamais du monde que des couleurs et des sons sans substances, cœurs sensibles, bouches lyriques où l’âpre vérité fondrait comme une praline – petits cœurs, petites bouches – ceci n’est point pour vous. Vos diableries sont à la mesure de vos nerfs fragiles, de vos précieuses cervelles, et le Satan de votre étrange rituaire n’est que votre propre Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-945478482003-05-18T13:35:00.000-07:002003-05-18T13:35:47.000-07:00A la simplicité qui n’existe
L’on voudrait tenir le pas ferme, avancer en soi même comme dans la lumière ; et suivre sa route dans la simplicité de son être. L’on voudrait des relations claires, des idées définies, des désirs stables, des projets évidents ; – ainsi surtout la paix du corps !
Mais il nous faut bien reconnaître que rien ne dure, que rien n’est figé à nos cœurs changeantsGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-943816802003-05-15T03:26:00.000-07:002003-05-16T01:22:46.000-07:00En hommage au "Pays sous l'écorce" de J.Lacarrière, voici un poème d'un de nos contemporains, autrement dit de quelqu'un que personne, ou presque, ne connait ou ne lit.
J'ai habité des lettres comme des niches où se rouler, j'ai courbé la tête pour entrer sous leurs tympans. Chacune avait son écho et ma main se faisait sistre sur leurs échelles.
J'ai habité des runes sur les arbres et leur Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-941422502003-05-11T02:40:00.000-07:002003-05-11T03:36:51.000-07:00"Instant lucide"
La cafetière pulse là-bas, grouillant de naissances lentes ; comme un reste d’ivresse partagé avec moi.
Les feuilles noircies à mon côté brillent au soleil du matin, encore en ébauche, encore en attente de voir pleinement le jour.
Un couple prolonge son sommeil dans la chambre ; peut-être celui tendre des retrouvailles.
Moi je pense aux silences, aux éveils, à laGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-940169692003-05-08T15:39:00.000-07:002003-05-08T15:44:32.000-07:00Mon chemin
Il se fonde sur un chemin de jour, mais c’est celui de la nuit. Il est un retour, d’ombre et de repos. Mon chemin.
Dans la découpe de maisons, de quelques terrains en friches, où des chevaux errent parfois, et des jardins nets, comme de lointains souvenirs des romances du dix-septième, il se dresse. C’est une fuite presque rurale au loin de la ville – et si proche pourtant !
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-939943112003-05-08T08:17:00.000-07:002003-05-09T14:49:03.000-07:00Les regards étranges, inaboutis
Les arabesques sont bien pauvres, malgré leur beauté envoûtante et divine, face à la valse des regards qui se cherchent ; car il y gît tout un avenir, toute une hésitation, tout un espoir et une crainte.
Le corps suit lui aussi, lui surtout.
Elle se place bien trop près du groupe, lié uniquement par le besoin de sociabilité, elle fume une clope de tropGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-938760932003-05-06T11:15:00.000-07:002003-05-06T11:17:33.000-07:00Une vision d'avenir ?
Après tout ces poèmes que je vous ai cités, je me dois de vous donner le premier à peu près valable que j'ai moi-même écrit.
Les errants retrouvés
Sur les cieux oubliés
Portent leurs flammes encore loin.
Etincelles verdâtres !
Etincelles noirâtres !
Allumerez vous un cœur au moins ?
Pauvre cœur maladif !
Pauvre cœur convulsif !
Saigneras-tu pur pour leurs fronts las ?
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-937023972003-05-03T06:05:00.000-07:002003-05-03T06:05:03.390-07:00Un soir lontain, après l'amour
Je repousse les draps dans un geste souple, je me lève et m’approche de la fenêtre.
Mon front se pose délicatement sur la vitre, et sa fraîcheur se répand sur ma peau fatiguée. Je me repose lentement, je m’apaise, j’écoute mon souffle et la buée qui disparaît sur l’instant. Je reprends la maîtrise de ma bouche et de mes mains.
J’ouvre la fenêtre et je Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-935896462003-05-01T04:52:00.000-07:002003-05-01T04:55:12.000-07:00L’apprentissage de l’amitié
J’ai envie de vous parler de moi. Histoire de changer.
Je confessais à un ami mon alcoolisme et me mis à citer, comme exemple, mon rapport avec une jeune femme avec laquelle une discussion ne peut exister qu’après que nous ayons bu quelques verres. Mon ami m’explique ce phénomène par cette phrase : «C’est parce que tu es secrètement amoureux d’elle». Et la Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-935328842003-04-30T07:39:00.000-07:002003-04-30T07:40:12.000-07:00 «La chanson grise»
Ce temps triste et geignard m’évoque tellement Verlaine que je ne peux m’empêcher de vous donnez ceci.
Il pleure dans mon cœur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon cœur ?
Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un cœur qui s’ennuie
Ô le chant de la pluie !
Il pleure sans raison
Dans ce cœur qui s’écoeure.
Quoi ! nulle Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-934267072003-04-28T15:39:00.000-07:002003-04-29T03:40:43.000-07:00Les fantômes éparpillés
Ce soir encore reviennent à mes yeux et mon âme tout ceux qui ont, à un moment donné, rempli ma vie. – Que ce soit des amis perdus, des ennemis mesquins, des enculeurs, une femme de vie, des femmes de sexe, des femmes ratées…
Ils se mettent à danser devant moi, ils tentent d’aspirer à nouveau mon désir et ma vie. Ils essayent, par toutes les ruses que possèdent Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-933567272003-04-27T13:17:00.000-07:002003-04-27T13:20:25.000-07:00 «Les ivresses impénitentes»
A Axel (et Joachim et Vasile)
Il arrive que l’alcool berce encore les émois, les excitations, les frénésies, les douleurs, les surprises – et la colère même parfois.
Dans ces moments où bascule la contenance, la mesure et la retenue (« le surmoi est soluble dans l’alcool»), l’être s’éclate sur des récifs, ceux là même qui sont sa raison et sa passion. L’êtreGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-930024932003-04-21T13:44:00.000-07:002003-04-21T13:44:22.996-07:00Les incessantes variations de la vie
Avez-vous remarqué, amis lecteurs, combien la vie se joue de nous ? Combien elle ne se tient pas elle-même.
Je m’explique.
Nous passons, avec une inconstance saisissante, d’états émotionnels variés : de la joie à la peine, de l’euphorie à la sérénité, de l’angoisse à la mélancolie, de l’indifférence au bonheur… Tout cela tient à peu de chose. Un sourire, unGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-928856872003-04-19T06:02:00.000-07:002003-04-19T08:32:36.000-07:00Cortège
Oiseau tranquille au vol inverse oiseau
Qui nidifie en l'air
A la limite où notre sol brille déjà
Baisse ta deuxième paupière la terre t'éblouit
Quand tu lèves la tête
Et moi aussi de près je suis sombre et terne
Une brume qui vient d'obscurcir les lanternes
Une main qui tout à coup se pose devant les yeux
Une voûte entre vous et toutes les lumières
Et je m'éloignerai m'illuminant au Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-925415272003-04-13T13:50:00.000-07:002003-04-14T08:33:47.000-07:00Le mot magique
N’y a-t-il pas des mots qui sont plus profonds, plus réels, plus adéquats à leurs objets ? N’entendons nous pas, au cœur de certains d’entre eux, naître, presque naturellement, leurs significations ?
Un mot comme cascade, par exemple, m’évoque, par les chocs sonores qui le composent, les eaux brisées des chutes.
Mais, plus que tout, c’est le mot palpiter qui est pour moi le motGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-924182872003-04-11T02:48:00.000-07:002003-04-11T02:48:42.513-07:00Solde
A vendre ce que les Juifs n’ont pas vendu, ce que noblesse ni crime n’ont goûté, ce qu’ignorent l’amour maudit et la probité infâme des masses : ce que le temps ni la science n’ont pas à connaître :
Les voix reconstituées ; l’éveil fraternel de toutes les énergies chorales et orchestrales et leurs applications instantanées ; l’occasion, unique, de dégager nos sens !
A vendre les Corps Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-922802512003-04-09T02:29:00.000-07:002003-04-09T14:44:20.000-07:00 Prenons un cœur. Disséquons le d’une césure franche, d’un regard franc. Allez ! « Haut les cœurs » ! ; ce haut le cœur il nous faudra encore l’approfondir. Touchons et palpons, décomposons, recomposons. Dépêchons nous, la chaleur fuit aussi vite que coule le temps. Les veines semblent glissantes, rugueuses et douces sous les doigts ; échappatoire encore à la prise. Tenons bon ! La glissade Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-920376982003-04-05T04:52:00.000-08:002003-04-05T04:52:44.420-08:00 Prenons mon cœur. Je vais tenter, devant vous, de le saisir, de l’analyser, de l’exposer en quelques lignes.
Sous la ramification épaisse et serrée de veines, d’artères et de ventricules, se cache quelque chose d’autre : ce quelque chose c’est la vie, en tant que sensations, impressions, passions ; toutes les manifestations de ma vie intérieure. C’est sur cela que mon regard se porte, par Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-919139122003-04-03T06:12:00.000-08:002003-04-03T06:12:54.610-08:00La Sylphide mensongère
Dans la découverte patiente le regard s’habitue à une beauté.
Beauté de chair, où la tendresse et la douceur semblent refléter une langueur d’âme, une profondeur. Sur ce visage et sur ce corps l’imagination élève une valeur. Elle s’accroît du temps, elle se dresse au ciel d’un songe.
Et les jours continuent. Le regard s’abreuve toujours, le fantasme continue Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-917004822003-03-31T02:36:00.000-08:002003-04-03T06:01:19.000-08:00Pourquoi nous aimons les philosophes
Nous le savons, et ne nous leurrons pas sur ce fait, nos penchants sont toujours ambigus. Nous n’éprouvons jamais rien de pur ou de droit, nous avons systématiquement un rapport biaisé aux choses ; l’amour en est l’exemple parfait : n’y a-t-il pas « un peu de testicules au fond de nos sentiments les plus sublimes » ?
Mais qu’en est-il dans notre Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-910784022003-03-20T12:26:00.000-08:002003-03-20T12:26:27.060-08:00Renaissance ?
La forme rejaillit toujours de la matière.
Mais quelle est ma matière ? Force m’est de reconnaître mon ignorance : ma matière m’est inconnue. J’ai longtemps, sur ces pages, tenter une forme de prose poétique (et non de poèmes en prose !), et, pour soutenir le rythme d’un texte presque tout les jours, j’ai versé dans la facilité : j’ai pris quelques sensations évidentes Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-899634292003-03-01T11:13:00.000-08:002003-03-01T11:13:50.950-08:00Lettre à l’incompétence
Mourir d’envie d’écrire et ne pas pouvoir…
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-898292612003-02-27T01:56:00.000-08:002003-02-27T01:56:14.496-08:00Lettre aux ruptures
Mon verre est plein de solitudes, le matin transparent, et le soleil tremble en sanglots.
O toi, mon cœur au cou coupé, ruisselle dans la rosée des herbes, hautes comme peuvent l’être les détroits des fjords anciens, fraîches comme le sont les images de nos nuits, pendant qu’Elle coule, en larmes, doucement, comme les dernières traces de ton sang.
Moi je Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-896041302003-02-23T09:13:00.000-08:002003-02-23T09:13:16.783-08:00Lettre au crépuscule
L’instant où la lumière bascule. Le bleu étrange et souple. Son approfondissement. Les étoiles encore à naître. Le noir encore à distiller.
Et déjà l’encre s’épaissit.
L’unicité de la couleur. Sa profondeur. Pupilles remplies d’azur. Totalité qui s’étend. Qui pénètre. L’œil se teint encore des variations. Leur paroxysme.
Toujours le ciel à son tremblement. Toujours la Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-895016932003-02-21T07:57:00.000-08:002003-02-21T07:57:18.846-08:00Lettre au renouveau
Changer d’éclairs mitoyens, les yeux cloués de soleils rouges, les mains figées de glaces acerbes… Et trembler encore au souffle des flammes.
Dans la tension pure du brasier -ce joyau étrange éclaté jusqu’au ciel- peuvent se refaire les pierres fendues charriées des fleuves. Les étincelles âcres, comme un oiseau précis, emportent l’avenir au bleu des jours.
Le feu est une Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-893266592003-02-18T13:02:00.000-08:002003-02-18T13:03:59.000-08:00Lettre aux mains volées
Toutes de douceur et de tendresse, dans la nuit offensée de présences, elles s’effilent et se délient ; elliptiques. Ces lascives et coulantes caresses, un peu perdues d’obscurité, au rythme évasif de la légèreté, s’égarent en chair.
Et les souffles fébriles, gantés de lèvres acides, s’entremêlent.
Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-892371892003-02-17T05:15:00.000-08:002003-02-17T05:30:58.000-08:00Lettre à la rumeur
Il paraît la mer arrachée de saphir.
Il paraît le mot brillant, étincelant, changeant encore de gestes à venir.
Il paraît le jour accaparé.
Il paraît le jour meurtri des morts néfastes aux immeubles marqués.
Il paraît le nord, l’est, le mistral et la tramontane.
Il paraît la musique, toute remplie d’arômes et de cervelles brisées.
Il paraît la fuite ensanglantée.
Il Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-892044742003-02-16T14:22:00.000-08:002003-02-16T14:22:37.416-08:00Lettre à l’hésitation
Je me retrouve empli, à nouveau, de vertiges, devant un acte à faire.
Rempli de peur, car il peut ouvrir sur tant de choses. L’humiliation, la douleur, le malaise, la culpabilité pour moi ; le rejet, la violence, la compassion, la médisance pour les autres, dans leur diversité. Et peut-être tout cela en même temps.
Mais il est possible aussi que cet acte ouvre Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-889397092003-02-11T15:45:00.000-08:002003-02-13T23:33:05.000-08:00Lettre à la souffrance
Cette nuit me broie ma douleur sans partage.
L’angoisse cyclique s’étend sur mon cœur, dans un ballet écoeurant de platitudes, de laideurs et de faiblesses ignobles.
Au prise encore et toujours aux tressaillements qui m’habitent, je retiens les larmes qui vacillent sur mes lèvres.
Tout au dégoût de moi-même, de ma vie, de mes actes, de mes mots et de tantGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-888765702003-02-10T15:08:00.000-08:002003-02-10T15:08:32.766-08:00Lettre à l’alcool
Un bar, encore un bar. L’attente, encore l’attente.
Dans mon verre étroit d’alcool dansent en cadence, au son du jour qui s’éteint et du soir qui déteint, mes espoirs fuyants. Je le regarde, et son appel encore m’indiffère. Je me détourne, et son appel encore se réitère.
Mais je quête au dehors les phalènes légers, aux creux des rues empourprées par la nuit tombante. Je Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-888174702003-02-09T15:07:00.000-08:002003-02-09T15:07:09.276-08:00Lettre à la vanité
Dans les bras agiles d’une danseuse endormie, on cueille du luxe le soupir évanescent des colliers. Des pas offerts de leurs vacuités, des solitudes crevées, je vois s’enivrer tout délire qui se perd, toutes amertumes fécondes évanouies à l’instant.
Et moi, vagabond étranger aux musiques et aux danses, nourri des seuls murmures que portent l’espace et le temps, je contemple Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-887977672003-02-09T05:51:00.000-08:002003-02-13T23:33:56.000-08:00Lettre à mes archives perdues
Incapable en informatique, mes archives ont disparues de ce weblog, et je ne sais pas si je pourrais les récupérer. Cela n’a pas grande importance en fait car :
« Le plus sage est celui qui fonde sur le sable
Sachant que tout est vain qui n’est pas éternel
Et que rien ici-bas n’est guère plus durable
Que le souffle du vent et la couleur du ciel. »
HenriGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-887548172003-02-08T05:56:00.000-08:002003-02-08T05:56:58.656-08:00Lettre à la stimulation esthétique
Je me suis retrouvé, la semaine dernière, a discuté d’art et d’esthétisation du monde. Les bouteilles de bières vides s’accumulaient, le pétard de beuh s’écrasait, mais ce n’était rien de tout cela qui me faisait trembler.
Après les échanges de paroles anodines classiques, après des propos sérieux autant que profonds, nous arrivions au vif du sujet, au sujet Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-886702782003-02-06T14:13:00.000-08:002003-02-06T14:13:50.460-08:00Lettre à la peau
Sous l’effleurement des doigts tu t’ouvres en écailles scintillantes.
Ton vertige aux approches délicates ou féroces s’immobilise de splendeurs possibles.
Les morsures, autant que les baisers, qui s’impriment ou se défilent, meurent également. Et les saisons nouvelles, dansant au son des mains blessées, s’évanouissent.
Toute entière à ta forme, à ta matière, tu Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-884970302003-02-03T15:14:00.000-08:002003-02-03T17:24:14.000-08:00Lettre aux sophistes
J’écris aujourd’hui dans un but clair et théorique : tordre le cou à cette idée tenace que l’œuvre d’art débouche sur l’infini.
Certains prétendent ainsi qu’elle est ouverte, qu’elle produit des jaillissements sans limites dont les possibilités ne sont pas réduites, dirigées, ni même contenues par l’œuvre.
Je ne caricaturerais pas cette pensée en la résumant àGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-881698962003-01-28T11:22:00.000-08:002003-01-28T11:22:07.536-08:00Lettre au jaillissement
Il arrive parfois que l’écriture, au lieu d’être un travail ardu, concentré, étudié, ciselé, ne sois qu’une brisure à la conscience, un éclat de mots gorgés d’être.
Il arrive qu’on ne veuille faire ni beau, ni «cru», ni quoi que ce soit de sensible, ou même intelligible.
Il arrive que l’on veuille simplement éjecter un peu de soi qui pèse.
Il arrive qu’on se vide sur Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-880652562003-01-26T15:05:00.000-08:002003-01-26T15:05:51.480-08:00Lettre à la Bravoure
Rester brave, ne pas s'écrouler au moindre choc, tenir la barre ferme envers et contre tout, calmer ses blessures pour devenir encore...
Que le projet est vaste ! Combien cette ambition fixée est écrasante !
Lorsque je regarde la douleur qui naît du prix à payer pour nos vies il me semble qu'elle submerge.
Donner à toute émotion Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-880173662003-01-25T12:45:00.000-08:002003-01-25T12:53:43.000-08:00 Lettre à mes "maladies"
Connard d'ulcère, c'est moins mon ventre que mon cerveau que tu ronges.
Pourri de quatorze ans à vingt-deux, du trou d'balle à l'estomac. Et toujours à cause des autres. De mes conneries, de mes erreurs sur les autres, de ma faiblesse, de ma naïveté, de mon angoisse paralysante.
Putain, pourri de quatorze ans à vingt-deux, du trou d'balle à l'estomac.
MaisGuillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3952503.post-880103792003-01-25T09:19:00.000-08:002003-01-25T11:58:41.000-08:00Lettre au travail
«Vingt fois sur le métier remettez votre ouvrage ;
Polissez-le sans cesse et le repolissez.»
Que le travail me hante, m’absorbe, m’aspire, pour que je me mette à citer Boileau !
Mais cet écran blanc, plus blanc encore que cette nuit, gorgée de cafés et de cigarettes à la sauvette, pliera.
Mes doigts s’épuisent, mes yeux se brouillent, mon sang se vide…
Mais Guillaumehttp://www.blogger.com/profile/09498604513821222156noreply@blogger.com